Читала работу своего друга, Ильи, и в голову забрели интересные мысли… Писатели, удивительные люди. Вот перед ними чистый неприметный лист. Пара предложений и перед нами вырисовывается картина, со своими неповторимыми запахами и звуками. Художник не передаст вам всего, только визуальность и настроение. А писатель способен из пустоты и ничего создать историю, которую можно видеть как будто бы в кино. Представьте себе: вечер. Парковая аллея. Ветер подметает увядшими концами листьев пыльные дорожки, вдоль которой ровным рядом выстроились газовые фонари, а совсем неподалеку стоит мост через канал. Вода журчит и переливается под лучами света. Вода пахнет неожиданно свежо и приятно. Пара дальних фонарей не работали и в их тени притаился человек. Он стоял на мосту у самого его начала, будто бы сделал всего пару шагов и резко остановился, так как пальто все еще двигалось по инерции. Он смотрел куда то вдаль, наверное на звезды. Будто бы что то резко вспомнив, на лице отражалась грусть. Может быть с этим местом было что-то связано и его расстраивает, что то время шло безвозвратно в небытие прошлого… я могу и дальше продолжать. И все же, писатели удивительные люди. Сколько историй в их головах. Сколько картин, которых мы не узнаем и не увидим, как бы не вглядывались в их ясные глаза. В их душах хранится что то необъяснимое. Это нельзя увидеть или пощупать. Это только можно почувствовать, перечитывая строки, что слетели с их пера. Разглядывать их души, читая между строк.

Наверное поэтому мне так хочется стать писательницей....