И вот, очередное повествование. Описания, эпитеты, метафоры… А нужно ли это кому-то? Нужно ли это мне самой? Писать, пытаясь вылить частичку своей души, пусть то на бумагу или же сюда… открывать себя, отрывая о кусочку душу. Понимает ли хоть кто-то мои слова? Понимаю ли я их?.. Это как наркотик. «Надо что-нибудь написать. Надо. Да...». Хотя порой даже и мыслей в голове нет. Просто какая то потребность, прихоть. Как посмотреть кино, почитать книгу, заняться сексом. Это не так мне необходимо, как воздух, вода и пища, но без выполнения этого желания внутри образуется пустота. Ноющая и скрежетащая. И когда в голове нет комка мыслей, что требуется размотать и выпотрошить, пустота становится нагнетающий и неумолимо дискомфортной. Как и сейчас. Мне по сути нечего сказать. Но необходимо… И пусть эта лирическая ерунда никому не нужна. Она требует высвобождения, даже, когда и высвобождать то и нечего. Наверное, это напоминает бредни. Но кто с этим не знаком, наверное никогда не сможет понять.